Það er misstur yfir borginni, hvít slikja vefur sig utanum syttuna af Jóni Sigurðssyni. Það er kallt úti og þegar ég anda stígur gufa úr vitum mínum. Ég halla mér upp að Jóni og reyni að átta mig á þessu. Hvers vegna enda þetta alltaf svona?
ritari: Thora at 6:00 e.h.